23 февраля...
Полгода назад приехал в деревню к теще с тестем. То-сё, сидим за столом ужинаем. Денег попросили на ремонт бани. Денег дал, а сам спрашиваю:
- А сколько, мамо, пенсея у вас?
- Три тыщи, и у деда тоже.
- Мало, - говорю.
- Да вот, и как-то даже обидно, работали всю жизнь, - говорит тёща. Сосед вон, дядя Костя, как участник войны восемь получает.
- Деда Костя, говорю, воевал на фронте, он герой, потому и получает.
Тесть мой как по столу ёбнет кулаком.
- А мой отец не герой? Я, говорит, сынок, в 41-м родился. Отца не видел. Он на фронте в первый месяц погиб. Мать нас троих сыновей поднимала. За всю жизнь ни копейки за отца не получала. Так вот, мой отец, я считаю - герой. Тесть налил полстакана и выпил. Рука его дрожала.
- Бог им судья, - сказала теща, - мой папа тоже без вести пропал в первое лето. Тоже ведь герой. Тогда вся страна была героями.
Дед Костя разносил газеты на фронте. Газета солдату ох как была нужна. Кому почитать, кому самокрутку скрутить, да и, если приспичит, тоже ведь без фронтовой многотиражки никуда. Три недели он на фронте- то и побыл. Потом нога гнить начала, в госпиталь попал, а тут и победа.
- Бог простит, - теща продолжала, - мы зла и не держим. Обидно только,…. за отцов.
И мы выпили за погибших отцов. И за тех, кто служил.